um proscrito

Há muito tempo que não sentia uma tristeza assim, tão completa. Esfaqueia-me entre as costelas, enche-me os pulmões e não me deixa lamentar o ar que não entra. Alimenta-me e veste-me de uma nudez frágil com que me agarro com cada molécula a uma ligação, uma ligação qualquer. Como um idiota, corro dos meus pensamentos como quem corre por gosto, mas o chão é duro, a meta inglória e o bater do coração no peito cada vez mais irritante. Fujo-lhe, como um idiota, e bate com cada vez mais força, cada vez mais depressa. Num tropeção, dou comigo caído num choro de criança. Sangro uma dor que não sei de onde vem. Passam e olham. Alguns perguntam-me se quero ajuda. Não sei para quê. Não sei como lhes digo que os amo, que os amo tanto que me dá vontade de chorar, que sei que não é normal, que está tudo bem à mesma. Que nem tudo tem que ser normal. Passam e olham e eu suplico. E fazem sempre a mesma careta de indignação e de medo. E vão-se. Alguns, esperam que vá atrás deles. Não sei para quê.

 Derramado numa berma, pede ajuda e não sabe a quem. Pede ajuda a quem passa e não sabe bem para quê. Deixa estar, é louco. É louco.